{"id":1727,"date":"2016-04-21T21:59:33","date_gmt":"2016-04-21T20:59:33","guid":{"rendered":"http:\/\/lesgravereaux.marret.co\/?page_id=1727"},"modified":"2016-06-12T16:07:06","modified_gmt":"2016-06-12T15:07:06","slug":"journal-de-luniversite-des-annales-1er-decembre-1912","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/lesgravereaux.marret.co\/index.php\/571-2\/12-juin-1912-luniversite-des-annales\/journal-de-luniversite-des-annales-1er-decembre-1912\/","title":{"rendered":"Journal de l’Universit\u00e9 des Annales – 1er d\u00e9cembre 1912"},"content":{"rendered":"
<\/div>\n

\"1912-12-01<\/a><\/p>\n

La f\u00eate de L’Universit\u00e9 des Annales est, chaque ann\u00e9e, un \u00e9v\u00e9nement parisien. Cette ann\u00e9e, gr\u00e2ce \u00e0 la merveilleuse obligeance de M. Gravereaux, qui avait bien voulu nous pr\u00eater comme cadre \u00e0 la f\u00eate sa fameuse Roseraie, c\u00e9l\u00e8bre dans le monde, elle brilla d’un \u00e9clat incomparable. Il ne nous appartient pas de dire ce qu’elle fut, \u2014 nous laissons ce soin \u00e0 nos confr\u00e8res; cependant, nous serions ingrats en ne remerciant pas personnellement M. et Mme<\/sup> Gravereaux de leur charmante bont\u00e9, en ne t\u00e9moignant pas notre gratitude profonde aux artistes qui ont pr\u00eat\u00e9 le concours de leur talent \u00e0 cette r\u00e9union parisienne; enfin, en ne disant pas \u00e0 nos amis, venus si nombreux \u00e0 l’Hay, notre joie qu’ils aient embelli cette journ\u00e9e de leur pr\u00e9sence et de leur amiti\u00e9. Ce fut une f\u00eate du printemps et de la jeunesse, une f\u00eate qui, sous ces beaux ombrages, dans ce parc embaum\u00e9 et f\u00e9erique, parut un enchantement \u00e0 ceux qui y prirent part… M. Gravereaux est le magicien, l’empereur de la Rose; dans la mousse et sous les feuillages, il lui a dress\u00e9 un temple exquis, il a ressuscit\u00e9 en France le culte de la fleur, il a fait de la Rose la po\u00e9sie de sa vie.<\/p>\n

Donc, nous f\u00fbmes, le 12 juin, au royaume de la Po\u00e9sie, de la Beaut\u00e9 et des doux parfums. Mais laissons la parole \u00e0 nos confr\u00e8res :<\/p>\n

\u00ab\u00a0Sous l’aimable conduite de Mme et de M. Adolphe Brisson, ce fut, \u00e0 travers Paris \u00e9tonn\u00e9, puis le long de la grand’route poussi\u00e9reuse, puis au milieu de coteaux verdoyants, le d\u00e9fil\u00e9 d’une vingtaine de grands autobus, remplis de rires et de fleurs. Une sonnerie de trompes. On d\u00e9barque, et ce sont les merveilles du plus beau domaine du monde, le \u00ab mus\u00e9e de la Rose \u00bb, la roseraie embaum\u00e9e, avec ses charmilles, ses parterres et l’\u00e9tincellement innombrable de ses roses, les all\u00e9es du parc s\u00e9culaire, et, tout au bout, la surprise du plus verdoyant, du plus \u00e9l\u00e9gant, au plus joli des th\u00e9\u00e2tres de la nature. Le temple de l’Amour, aux torch\u00e8res embras\u00e9es, aux degr\u00e9s couverts de guirlandes de roses, domine la large et rustique sc\u00e8ne et les bancs de gazon, couverts de guirlandes de jeunes filles. On se montre des \u00e9crivains aim\u00e9s, des critiques redout\u00e9s, et les jeunes rires se m\u00ealent au parfum des roses. \u00bb<\/p>\n

(Le Temps.)<\/em><\/span><\/p>\n

\"1912-12-01<\/a><\/p>\n

\u00ab Ce fut surtout la f\u00eate de la po\u00e9sie. On y entendit une admirable conf\u00e9rence de M. Jean Richepin, toute parfum\u00e9e, toute enivr\u00e9e, devrait-on dire, des charmes de la nature et du printemps; il dit la l\u00e9gende de la Rose, et trouva, \u00e0 propos de cette fleur d’id\u00e9alisme, \u00e0 conter les plus tendres, les plus \u00e9mouvantes choses du monde. Il dit lui-m\u00eame des vers sur la rose et ce fut un r\u00e9gal des dieux. On l’acclama. La guirlande des po\u00e8tes, qui vint ensuite, fut une chose originale et charmante.<\/p>\n

\"1912-12-01<\/a>\u00bb Auguste Dorchain, Fernand Gregh, H\u00e9l\u00e8ne Vacaresco, Gabriel Nigond, Jean Cocteau vinrent r\u00e9citer, qui un sonnet, qui une ballade, et Mme Simone, avec une intensit\u00e9 d’\u00e9motion qui ravit l’auditoire, dit D\u00e9chirement<\/em>, une des plus belles pi\u00e8ces de vers de la comtesse Mathieu de Noailles. Le Scarab\u00e9e<\/em>, d’Abel Bonnard, r\u00e9cit\u00e9 par Lluis, n’obtint pas moins de succ\u00e8s. Dans ce th\u00e9\u00e2tre de la Rose, L’Evocation Grecque<\/em> fut d’un charme saisissant. Elle nous r\u00e9v\u00e9la une Mme<\/sup> Sorga superbe dans ses m\u00e9lop\u00e9es grecques accompagn\u00e9es \u00e0 la lyre antique par M. Maignien, et elle nous donna le plaisir de voir la spirituelle Chasles en nymphe, dansant, en compagnie de Mlles<\/sup> Meunier et Rouvier, un petit ballet antique d\u00e9licieux avec des accompagnements de fl\u00fbte et de harpe.<\/p>\n

\u00bb Nous e\u00fbmes encore le plaisir d’entendre M. Talongo, un jeune t\u00e9nor, que tous les salons de Rome s’arrach\u00e8rent cet hiver, et qu’on bissa d’enthousiasme. Et nous applaud\u00eemes encore la jolie Constance Maille, po\u00e9tique \u00e0 souhait dans des vers de Desbordes-Valmore; Madeleine Roch, magnifique interpr\u00e8te de La Nature<\/em>, de Victor Hugo; Br\u00e9mont, l’artiste qui inventa l’adaptation musicale avec Thom\u00e9, et s’y taille toujours un succ\u00e8s consid\u00e9rable. Enfin, notre [lustre et cher doyen Mounet-Sully dut donner deux morceaux de plus qu’il n’avait promis, et la f\u00eate se termina sur le d\u00e9licieux duo de Colinette<\/em> chant\u00e9 \u00e0 ravir par Huguenet et Mme Simon-Girard.<\/p>\n

\u00bb On se promena ensuite sous des vo\u00fbtes fleuries, dans le paradis de la Rose, on go\u00fbta, et ce fut, en v\u00e9rit\u00e9, la f\u00eate du printemps, la f\u00eate du soleil et de la jeunesse. Tout-Paris assistait \u00e0 ce printanier quatre \u00e0 sept. \u00bb<\/p>\n

(Le Figaro)<\/em><\/span><\/p>\n

\"1912-12-01<\/a><\/p>\n

\u00ab Le succ\u00e8s de la f\u00eate a \u00e9t\u00e9 .complet; rien n’y manqua, pas m\u00eame l’\u00e9motion d’une pluie, qui eut le bon esprit de durer peu. Rien n’est merveilleux comme le cadre de ce domaine, que des f\u00e9es, d\u00e9guis\u00e9es en roses de tous genres et de toutes couleurs, semblent avoir \u00e9lu pour demeure.<\/p>\n

\u00bb La f\u00eate de L’Universit\u00e9 des Annales<\/em> est de celles dont on se souviendra longtemps: ce fut l’apoth\u00e9ose de la jeunesse et de la po\u00e9sie. \u00bb<\/p>\n

(Le Gaulois)<\/em><\/span><\/p>\n

\u00a0\"1912-12-01<\/a>
\n\u00ab A M. Jean Richepin, il appartenait d’\u00eatre aupr\u00e8s de la nature l’interpr\u00e8te de tous. La conf\u00e9rence, qu’il fit sur les roses, fut moins une conf\u00e9rence qu’un hommage. De son \u00e2me fervente, en po\u00e8te magnifique, il tira le plus \u00e9loquent des sauts. Aux ramures, dont les gestes sont ceux des offrandes et qu’on pouvait croire tendues vers lui, aux \u00e9glantines, aux roses, il jeta l’or de son verbe et les baisers de son coeur.<\/p>\n

\u00bb L’hymne fut complet, surtout que tour \u00e0 tour MM. Dorchain, Fernand Gregh, Mile H\u00e9l\u00e8ne Vacaresco, MM. Nigond, Cocteau, M. Lluis, Mme Simone, consacr\u00e8rent ensuite, par des po\u00e8mes, la gloire des roses, et que M. Tanlongo, Mlle<\/sup> Maille, Mlle<\/sup> Madeleine Roch, M. Br\u00e9mont, apport\u00e8rent le souvenir des po\u00e8tes de tous les temps.<\/p>\n

\u00bb Lorsque M. Mounet-Sully, le glorieux doyen, termina en disant les vers de Hugo, A une Rose<\/em>, la vue de ce g\u00e9ant de l’art tragique tenant dans ses doigts une fragile petite rose apparut comme le plus clair symbole de l’\u00e9ternit\u00e9 de la beaut\u00e9.<\/p>\n

\u00bb Mme<\/sup> Simon-Girard et M. Huguenet, en chantant le duo de Colinette<\/em>, apprirent aux bergeronnettes des environs des couplets qu’elles ne manqueront pas de r\u00e9p\u00e9ter souvent.<\/p>\n

\u00bb\u00a0Et le soleil se couchait d\u00e9j\u00e0 dans les brumes violettes accroch\u00e9es aux francs des coteaux de Bourg-la-Reine, que les vingt autobus ramenaient vers Paris les amis des Annales, qui sont les amis des roses. \u00bb<\/p>\n

(Albert Acremant, Excelsior)<\/em><\/span><\/p>\n

\"1912-12-01<\/a><\/p>\n

\u00ab M. et Mme Adolphe Brisson, au nom de L’Universit\u00e9 des Annales, avaient convi\u00e9, hier, bon nombre de Parisiens \u00e0 aller passer l’apr\u00e8s-midi dans ce lieu f\u00e9erique qu’est,sur les hauteurs de Bourg-la-Reine, la Roseraie de M. Gravereaux. Et les invit\u00e9s n’avaient pas manqu\u00e9 de saisir cette occasion de visiter, dans leur berceau, ces admirables roses que leur propri\u00e9taire envoie g\u00e9n\u00e9reusement \u00e0 Bagatelle et \u00e0 la Malmaison.<\/p>\n

\u00bb A deux heures, vingt autobus fleuris quittaient l’h\u00f4tel des Annales, rue Saint-Georges, se dirigeaient rapidement vers la barri\u00e8re d’Orl\u00e9ans et amenaient les voyageurs \u00e0 la porte de la Roseraie. On suivit un petit chemin bord\u00e9 de roses, jonch\u00e9 de roses, abrit\u00e9 par les feuillages de rosiers grimpants. Et on arriva au th\u00e9\u00e2tre des Roses, dont les gradins sont de gazon.<\/p>\n

\u00bb Comme rampe, des roses vives; comme sc\u00e8ne, un tertre; comme d\u00e9cor de fond, une l\u00e9g\u00e8re colonnade, des statues et, plus loin, le feu sacr\u00e9 qui br\u00fblera pendant toute la repr\u00e9sentation, et que la pluie essaiera vainement d’\u00e9teindre.<\/p>\n

\u00bb Car l’orage \u2014 l’orage pour rire de la symphonie pastorale \u2014 \u00e9clata comme on venait d’ex\u00e9cuter les premiers morceaux du programme. La pluie chassa tous les spectateurs vers une vaste tente o\u00f9, pour ne pas perdre de temps, on go\u00fbta. Et quand on eut go\u00fbt\u00e9, l’orage \u2014 il avait le mot, sans doute \u2014 cessa, et ne servit plus que de th\u00e8me aux merveilleuses improvisations de M. Jean Richepin. \u00bb<\/p>\n

(Gil Blas)<\/em><\/span><\/p>\n

\u00a0\u00ab La F\u00eate des Roses, donn\u00e9e par L’Universit\u00e9 des Annales \u00e0 la Roseraie de l’Hay, chez M. Gravereaux, a \u00e9t\u00e9 un v\u00e9ritable enchantement des yeux et de l’esprit. Il e\u00fbt \u00e9t\u00e9 difficile de r\u00e9unir dans un cadre aussi id\u00e9al tant de po\u00e8tes, d’artistes et de notabilit\u00e9s mondaines. On peut dire que tout Paris assistait \u00e0 cette f\u00eate et y prit plaisir. Les invit\u00e9s pass\u00e8rent sous des arceaux fleuris, dans un d\u00e9dale de roses, jusqu’au th\u00e9\u00e2tre de verdure qui, lui-m\u00eame, est un bouquet fleuri, et dans ce cadre unique se d\u00e9roula un programme incomparable.<\/p>\n

\u00bb Les po\u00e8tes vinrent chanter d\u00e9votement la rose, reine des fleurs, et quels po\u00e8tes! Jean Richepin d’abord, qui se surpassa lui-m\u00eame et fut lyrique, \u00e9mouvant, enthousiaste, dans une conf\u00e9rence qui transporta l’auditoire. Il semblait que ses paroles fissent na\u00eetre les roses, le soleil, la joie, l’ivresse. Ce fut exquis. \u00bb<\/p>\n

(L’Eclair)<\/em><\/span><\/p>\n

\u00ab\u00a0Ce fut une f\u00eate de po\u00e9sie, de jeunesse et d’amiti\u00e9, que celle donn\u00e9e, hier, par L’Universite des Annales<\/em> chez M. Gravereaux, \u00e0 cette c\u00e9l\u00e8bre Roseraie de l’Hay, qui est un enchantement, un paradis fleuri.<\/p>\n

\u00bb Le programme \u00e9tait digne du cadre! Des po\u00e8tes et encore des po\u00e8tes, des artistes et encore des artistes! Ce fut vraiment une id\u00e9e originale et charmante que de faire chanter la Rose, dans ce th\u00e9\u00e2tre de verdure, embaum\u00e9 de fleurs, par les po\u00e8tes. Jean Richepin, dans une improvisation fougueuse, ardente, magnifique, glorifia la Rose comme jamais, sans doute, elle ne le sera plus.<\/p>\n

\u00bb Il faudrait citer les huit cents noms de Parisiens appartenant aux lettres, aux arts, au monde. Et la derni\u00e8re vision fut celle d’Isadora Duncan, dans ses danses merveilleuses. \u00bb<\/p>\n

(La Libert\u00e9)<\/em><\/span><\/p>\n

\u00ab Il n’est pas de Parisien qui ignore la magnifique Roseraie de l’Hay, proche Bourg-la-Reine, o\u00f9 M. Gravereaux a rassembl\u00e9, en un parc am\u00e9nag\u00e9 dans le pur style fran\u00e7ais, une collection unique de roses: roses d’hier et d’aujourd’hui, roses de France et d’Extr\u00eame-Orient; roses de demain pr\u00e9par\u00e9es, \u00e9tudi\u00e9es, dans un jardin d’essai. Toute l\u2019histoire de cette fleur aux coloris si vari\u00e9s, au parfum si d\u00e9licat, se lit en ces parterres. Dans ce cadre merveilleux, mis \u00e0 leur disposition par M. et Mme<\/sup> Gravereaux, M. et Mme<\/sup> Brisson avaient convi\u00e9, hier, les conf\u00e9renciers, les auditrices et les amis des Annales \u00e0 une f\u00eate dont le souvenir ne se perd pas. Sur le th\u00e9\u00e2tre des Roses, M. Jean Richepin parla en po\u00e8te de la rose, et d’\u00e9minents artistes, des po\u00e8tes, chant\u00e8rent la fleur superbe, en ce temple qui lui a \u00e9t\u00e9 \u00e9lev\u00e9. Musique grecque, musique fran\u00e7aise, interpr\u00e9t\u00e9es sur la lyre, la fl\u00fbte, le piano; po\u00e9sies de tous les temps, voil\u00e0 ce qu’entendirent les invit\u00e9s de M. et Mme<\/sup> Adolphe Brisson. Le programme \u00e9tait tr\u00e8s charg\u00e9 et son ex\u00e9cution nous mena fort avant dans la journ\u00e9e. Nous renon\u00e7ons \u00e0 le d\u00e9tailler. \u00bb<\/p>\n

(Eug\u00e8ne R., Journal des D\u00e9bats)<\/em><\/span><\/p>\n

\u00ab L’Universit\u00e9 des Annales<\/em> donnait, mercredi, \u00e0 la Roseraie de l’Hay, mise \u00e0 sa disposition si aimablement par M. et Mme<\/sup> Gravereaux, sa \u00ab F\u00eate des roses \u00bb.<\/p>\n

\u00bb Qui ne conna\u00eet cette fameuse Roseraie ne peut s’imaginer l’enchantement que l’on \u00e9prouve \u00e0 errer sous ses tonnelles, toutes inond\u00e9es des parfums les plus suaves, toutes enchev\u00eatr\u00e9es des esp\u00e8ces les plus diverses de la plus belle des fleurs.<\/p>\n

\u00bb Dans ce cadre vraiment ravissant, se trouvait l’\u00e9lite du Tout-Paris artistique et litt\u00e9raire venu applaudir la f\u00eate \u00e0 laquelle la conviaient M. et Mme Adolphe Brisson. \u00bb<\/p>\n

(Paris-Journal)<\/em><\/span><\/p>\n

~~~<\/p>\n

Nous donnons ici le beau programme, tel qu’il fut ex\u00e9cut\u00e9 avec le succ\u00e8s auquel tout le monde se pla\u00eet \u00e0 rendre hommage.<\/p>\n

\"1912-12-01<\/a><\/p>\n

La f\u00eate commen\u00e7a par L’Evocation Grecque<\/em>, et nos lectrices savent d\u00e9j\u00e0 le succ\u00e8s obtenu par M. Louis Fleury et Mlle<\/sup> Sorga, accompagn\u00e9s \u00e0 la lyre antique par M. Maignien. Quelques gouttes de pluie tombent, mais personne n’y prend garde. Les oiseaux chantent et font le plus doux accompagnement aux vers de M. Nigond.<\/p>\n

ORPH\u00c9E AU TOMBEAU D’EURYDICE<\/strong><\/h3>\n

N’entends-tu pas mon chant et ma plainte \u00e9touff\u00e9e?
\nJe veux sur ton sommeil veiller comme autrefois.
\nAh! que n’est-ce plut\u00f4t, \u00e0 l’ombre du grand bois,
\nEurydice qui vient vers le tombeau d’Orph\u00e9e!<\/p>\n

Entre mes bras d’amant je t’aurais r\u00e9chauff\u00e9e,
\nMa voix harmonieuse e\u00fbt ranim\u00e9 ta voix
\nEt j’aurais doucement mis en tes petits doigts
\nLes fleurs dont au r\u00e9veil tu te serais coiff\u00e9e.<\/p>\n

O Mort! Prends en piti\u00e9 ceux qui se sont aim\u00e9s!
\nPuisque ses yeux sont clos, que mes yeux soient ferm\u00e9s,
\nQue mon front soit glac\u00e9, que mon c\u0153ur s’engourdisse,
\nEt que ta main, au nom des maux que j’ai soufferts,
\nPar le gouffre o\u00f9 rugit la bouche des Enfers,
\nGuide mes pas tremblants vers l’ombre d’Eurydice!<\/p>\n

GABRIEL NIGOND.<\/em><\/span><\/p>\n

~~~<\/p>\n

Il pleut davantage; quelques parapluies s’ouvrent… Mais M. Jean Richepin para\u00eet… Le ciel lui-m\u00eame se reprend \u00e0 sourire, et le public lui fait une ovation formidable.<\/p>\n

Voici la conf\u00e9rence, ou, plut\u00f4t, la merveilleuse improvisation qu’il lance de sa voix qui d\u00e9fie les \u00e9l\u00e9ments et charme la nature…<\/p>\n

CONF\u00c9RENCE DE M. JEAN RICHEPIN<\/strong><\/p>\n

Mesdames, messieurs,<\/p>\n

Vous pensez bien que, dans ce lieu f\u00e9erique, apr\u00e8s les danses d\u00e9licieuses que vous venez de voir, apr\u00e8s les chants que vous venez d’entendre, je ne vais pas vous faire ce qu’on appelle une conf\u00e9rence, pas m\u00eame une causerie; d’ailleurs, vous le voyez, je n’ai pas de table devant moi, pas de tapis vert, sinon la verdure, pas de verre d’eau, sinon, h\u00e9las! celle qui va peut-\u00eatre tomber tout \u00e0 l’heure; mais ne nous en occupons pas! (Rires.)<\/em><\/p>\n

Je voudrais, pour une fois, par hasard, essayer ce que je n’essaye jamais dans aucune conf\u00e9rence, de croire que je vais vous enseigner quelque chose. C’est bien pr\u00e9tentieux en venant ici; car j’y \u00e9tais venu, moi, avec l’espoir que j’allais y apprendre quelque chose moi-m\u00eame sur les roses. Je me serais alors adress\u00e9 \u00e0 M. Gravereaux, et je l’aurais pri\u00e9 de m’enseigner tout, c’est-\u00e0-dire tout ce qu’il sait et tout ce que j’ignore. Mais, au contraire, je vais profiter du tr\u00e8s peu de temps que j’ai (car je n’ai pas l’intention de vous retenir longtemps aujourd’hui, soyez tranquilles) pour essayer de lui apprendre \u00e0 lui-m\u00eame quelque chose au sujet des roses. Ce quelque chose m’est venu tout \u00e0 l’heure, non pas en \u00e9coutant chanter le rossignol, quoique je l’aie bel et bien entendu, niais en regardant danser ces danses grecques.<\/p>\n

Quelle est l’origine de la rose? On l’attribue d’ordinaire au dieu Eros, d’apr\u00e8s la l\u00e9gende d’Adonis. Un buisson de roses, cr\u00e9\u00e9 soudain par le fils d’Aphrodite, aurait entour\u00e9 et voil\u00e9 aux regards de la d\u00e9esse le lit fun\u00e9raire de celui qu’elle aimait. Ce n’est pas cette l\u00e9gende que je vous raconterai puisqu’elle est connue. J’en sais une autre, que vous ne lirez nulle part dans la litt\u00e9rature grecque, car aucun po\u00e8me ne lui a \u00e9t\u00e9 consacr\u00e9, et l’on n’en trouve m\u00eame point trace dans quelque scoliaste byzantin ou polygraphe alexandrin. J’ai t\u00e2ch\u00e9 de la reconstituer expr\u00e8s pour vous, et je vous dirai ensuite o\u00f9 j’en ai pris les \u00e9l\u00e9ments.<\/p>\n

\"1912-12-01<\/a>Vous vous rappelez, certainement, l’histoire merveilleuse narrant la naissance d’Aphrodite. Rien n’est plus beau comme symbole dans la mythologie d’aucun peuple. Permettez-moi de vous la r\u00e9sumer en quelques mots. Khronos, le Temps, arm\u00e9 de sa terrible faux contre son p\u00e8re, Ouranos, le Ciel, l’avait mutil\u00e9. Le sang d’Ouranos tomba dans la mer; et de ce sang, m\u00eal\u00e9 \u00e0 l’\u00e9cume des vagues, naquit Kypris Aphrodit\u00e8, \u00e0 la fois blanche comme l’\u00e9cume de la mer et rose comme le sang du vieux Titan, pourpre dilu\u00e9e dans les flots. (Vifs applaudissements.)<\/em> \u00c0 peine venue ainsi au monde, Z\u00e9phire la recueillit dans une conque et la porta jusqu’\u00e0 l’\u00eele de Chypre, o\u00f9 elle fut \u00e9lev\u00e9e par les Heures printani\u00e8res. De l\u00e0, elle se rendit dans l’Olympe, o\u00f9 vous devinez de quelles triomphales acclamations on la salua; tous les immortels en devinrent \u00e0 l’instant m\u00eame \u00e9perdument amoureux. Pour ne pas faire de jaloux, Zeus la donna au plus laid d’entre eux, H\u00e9phaistos, le boiteux, dieu de la Foudre, celui qui r\u00f4de pr\u00e9cis\u00e9ment autour de nous en ce moment (Rires.)<\/em>, toujours grondant et en col\u00e8re selon son habitude. Ne le troublons pas! (Rires.)<\/em><\/p>\n

Aphrodite, vous ne l’ignorez point, avait parmi ses privil\u00e8ges, lorsqu’elle marchait, celui de faire \u00e9clore toutes les fleurs sous ses pas. Cependant, il y en eut une qui ne voulut pas na\u00eetre de la sorte : et celle-l\u00e0 fut, tout juste, la rose, qui plus tard devait lui \u00eatre consacr\u00e9e. Une seule petite rose y consentit, l’\u00e9glantine, que vous connaissez, qui est la rose sauvage, une humble et simple fleurette, avec tr\u00e8s peu de corolles, qui n’a presque pas d’odeur, qui est blanche l\u00e9g\u00e8rement teint\u00e9e de rose, et qui ne ressemble pas du tout \u00e0 la rose triomphale, voluptueuse, d\u00e9licieuse, \u00e9norme, telle que vous en voyez ici, par exemple, dans les innombrables, les milliers de vari\u00e9t\u00e9s qu’on y fait fleurir. Vous n’ignorez pas non plus que c’est de cette simple petite \u00e9glantine, par la greffe, qu’on fait sortir toutes les roses. Mais voici ce que M. Gravereaux lui-m\u00eame ne sait peut-\u00eatre pas: c’est… comment en sortit la premi\u00e8re rose, de cette \u00e9glantine. Je vais vous le r\u00e9v\u00e9ler.<\/p>\n

~~~<\/p>\n

Un jour, Aphrodite regardait l’\u00e9glantine et s’\u00e9tonnait de ne pas trouver en elle la pourpre qu’elle avait vue dans le sang dont elle \u00e9tait n\u00e9e; car vous pensez bien qu’\u00e0 peine n\u00e9e elle connaissait d\u00e9j\u00e0 tout, \u00e9tant Immortelle, et femme. Et vous vous figurez aussi, sans doute, qu’au moment o\u00f9, comme dit Musset, elle avait f\u00e9cond\u00e9 le monde en tordant ses cheveux, elle avait vu aussit\u00f4t, autour de sa splendeur, et s’en illuminant, tout le ciel s’embraser d’une aurore qu’on ne reverra certainement plus jamais. Or, \u00e0 ce souvenir, elle regrettait que l’\u00e9glantine ne f\u00fbt que cette pauvre petite fleur vaguement teint\u00e9e, et n’e\u00fbt rien gard\u00e9 de la grande aurore \u00e9blouissante n\u00e9e avec Aphrodite. Irrit\u00e9e contre l’\u00e9glantine, elle la saisit, en brisa la tige et jeta la fleur par terre. Mais l’\u00e9glantine \u00e9tait femme, et les femmes sont vindicatives, \u2014 je vous demande pardon, mesdames! (Rires.)<\/em> En se voyant ainsi m\u00e9pris\u00e9e et maltrait\u00e9e, l’\u00e9glantine piqua le doigt d’Aphrodite. Le sang de la d\u00e9esse jaillit! Et’ c’est de ce sang divin que naquit la premi\u00e8re vraie rose, la Rose qui a la couleur des l\u00e8vres d’Aphrodite et qui a l’odeur de son sang, odeur o\u00f9 s’\u00e9panouissent la vie, le rire, le bonheur, l’extase, hominum divumque voluptus<\/em>, comme a dit le grand po\u00e8te Lucr\u00e8ce, volupt\u00e9 des hommes et des dieux! (Vifs applaudissements.)<\/em><\/p>\n

Et c’est pourquoi la rose demeura la fleur consacr\u00e9e \u00e0 Kypris Aphrodit\u00e8; et c’est pourquoi elle continua, m\u00eame pour le monde entier, en dehors de la mythologie grecque, \u00e0 symboliser, \u00e0 incarner la joie de vivre, et la plus belle de toutes, inutile de vous dire son nom, que la Nature crie, et que murmurent toutes ces rouges l\u00e8vres de roses dont le souffle, \u00e0 lui seul, conjugue le verbe aimer.<\/p>\n

La rose a symbolis\u00e9 cela, d’abord, et \u00e0 jamais; et, du m\u00eame coup, elle symbolise tout ce qui, de loin ou de pr\u00e8s, rapproche de cette joie supr\u00eame, c’est-\u00e0-dire la po\u00e9sie, l’art, la fantaisie, le lyrisme; et voil\u00e0 pourquoi la rose \u00e9tait n\u00e9cessaire au monde. Si Aphrodite ne l’avait pas cr\u00e9\u00e9e en se piquant, le monde serait mort depuis longtemps. C’est parce que la rose est n\u00e9e, que le monde a continu\u00e9 d’\u00eatre. (Rires.)<\/em> Aussi, un po\u00e8te sonneur de ballades a-t-il eu raison de faire une ballade que je vais vous dire, un peu brutale dans sa forme, famili\u00e8re m\u00eame, mais qui, je crois, ici, en plein air, ne choquera personne de ses paroles un peu… voyantes :<\/p>\n

BALLADE POUR EXPLIQUER LA N\u00c9CESSIT\u00c9 DE LA ROSE<\/strong><\/p>\n

Chez toi l’on se rue en cuisine,
\nO banquier, roi de l’univers.
\nDe partout l’on t’emmagasine
\nFraises, raisins, p\u00eaches, pois verts,
\nM\u00eame au fort des plus durs hivers.<\/p>\n

Pourtant, tu mangerais, morose,
\nSi les fleurs manquaient aux couverts.
\nOn vit sans pain; pas sans toi, Rose!<\/p>\n

(Vifs applaudissements.)<\/em><\/p>\n

Toi qu’affame notre l\u00e9nine,
\nVieux pauvre, aux tas d’ordure ouverts,
\nTa faim avec les chiens cousine,<\/p>\n

Parmi les d\u00e9tritus divers,
\nOs, trognons, lambeaux pleins de vers.
\nTiens, des sous! Que ton c\u0153ur s’arrose
\nD’alcool qui le… mette \u00e0 l’envers!
\nOn vit sans pain; pas sans toi, Rose!<\/p>\n

Le long des murs noirs de l’usine
\nJuin fleurit dans les m\u00e2chefers.
\nSous le rideau de ma voisine
\nJ’aper\u00e7ois des bouquets offerts.
\nLa mignonne chante au travers,
\nRose, en d\u00e9pit de la chlorose
\nQue lui font les je\u00fbnes soufferts.
\nOn vit sans pain; pas sans toi, Rose!<\/p>\n

\"1912-12-01<\/a><\/p>\n

ENVOI<\/strong><\/h3>\n

Prince, les sots et les pervers
\nDisent que \u00e7a suffit la prose.
\nNon, le monde a besoin des vers!
\nOn vit sans pain; pas sans toi, Rose!<\/p>\n

(Longs applaudissements.)<\/em><\/p>\n

Et la preuve qu’on ne vit pas sans rose, c’est que, m\u00eame lorsqu’il n’y en a pas, et m\u00eame quand il y en a, on se cr\u00e9e aussi d’autres roses, j’allais dire artificielles, mais non, car ce ne sont pas des roses en papier ni en \u00e9toffe, ce sont les roses de l’imagination, ce sont les roses de la chim\u00e8re, qui sont, quelquefois (toujours, m\u00eame, \u00e0 un certain \u00e2ge), plus belles que les roses de la r\u00e9alit\u00e9. Un po\u00e8te l’a dit aussi :<\/p>\n

Ah! ce qu’on n’a pas, comme on l’aime!<\/p>\n

En effet, les roses qu’on voudrait cueillir, ce n’est pas seulement celles que l’on voit autour de soi, ici surtout, o\u00f9 l’on n’a qu’\u00e0 se baisser, qu’\u00e0 allonger la main, pour les prendre. Non! Ce sont les roses de l\u00e0-bas, du couchant, du levant. Rappelez-vous, si quelques-uns d’entre vous m’ont fait l’honneur, cet hiver, cette saison, d’\u00eatre \u00e0 L’Universit\u00e9 des Annales<\/em> et d’assister \u00e0 l’\u00e9tude du Roman de la Rose<\/em>, rappelez-vous les transformations du sujet. Guillaume de Lorris, tout d’abord, qui ne voit dans la Rose que ce bouton perdu au fond du Verger d’Amour, bouton repr\u00e9sentant le premier amour que l’homme doit cueillir dans sa vie, bouton duquel tout l’\u00e9carte, o\u00f9 Bon-Accueil le fait arriver, mais que, malgr\u00e9 tout, il ne peut cueillir. Il reste enferm\u00e9 dans une prison, gard\u00e9 par une horrible vieille qui est la Vie; l’horrible vieille qui est toujours jeune, c’est ce qui fait qu’on l’aime malgr\u00e9 tout. Vous vous rappelez que Jehan de Meung, Clopinel, le terrible vilain, l’homme issu de la pl\u00e8be et de la gl\u00e8be, trouvant que cette Rose \u00e9tait funeste, imaginait une autre rose plus belle, plus grande, id\u00e9ale, la rose qu’il voudrait chercher, lui, par l’alchimie, par la science, par tous les travaux des arts, la rose du bonheur futur de l’humanit\u00e9; car on y a d\u00e9j\u00e0 pens\u00e9 \u00e0 cette \u00e9poque-l\u00e0. Lui, il y a pens\u00e9, vous savez avec quelle force, avec quelle puissance, dans ce po\u00e8me que je n’ai pas craint de comparer \u00e0 La Divine Com\u00e9die de Dante; presque plus beau, car l’un amasse tout le pass\u00e9 pour faire un po\u00e8me; et celui-ci cueille tout l’avenir que nous n’avons pas encore fini de vivre pour faire son po\u00e8me \u00e0 lui. Cette rose-l\u00e0, en effet, nous la cherchons toujours, cette rose id\u00e9ale, cette rose de la chim\u00e8re supr\u00eame, pour laquelle un po\u00e8te a dit:<\/p>\n

P\u00e8lerins haletants, las sous des cieux fun\u00e8bres,
\nPlantons dans l’avenir notre v\u0153u flamboyant,
\nEt que ces grains de feu f\u00e9condent les t\u00e9n\u00e8bres!
\nIl faut forcer l’aurore \u00e0 na\u00eetre, en y croyant.<\/p>\n

(Vifs applaudissements.)<\/em><\/p>\n

~~~<\/p>\n

H\u00e9las! nous avons beau nous efforcer d’y croire; de temps en temps, nous d\u00e9sesp\u00e9rons, nous voyons que cette aube n’arrivera pas, qu’il fait toujours nuit autour de nous; alors, on sent une fatigue, on voudrait \u00eatre consol\u00e9, on voudrait ne plus chercher tout \u00e0 fait dans l’avenir, mais, autour de soi, dans le pr\u00e9sent, cueillir de petits bonheurs. Eh bien! c’est la rose qui est encore le symbole de ceux-l\u00e0. Petits bonheurs qui sont la tendresse, la douceur familiale, les enfants \u00e0 \u00e9lever, le calme, le devoir. Ce ne sont pas des roses flamboyantes, mais ce sont des roses qui sont charmantes aussi, qui ont leur douce odeur; et la fleur la plus simple, la plus modeste nous dit:<\/p>\n

\u2014 Cueille-moi, cueille-moi, tu seras heureux de me respirer.<\/p>\n

C’est le conseil du bon et sage po\u00e8te Banville, disant qu’il ne faut pas \u00eatre trop ambitieux, et que la joie est aux gens de peu de d\u00e9sirs.<\/p>\n

Au c\u0153ur sous la tombe enferm\u00e9,
\nQue reste-t-il? D\u2019avoir aim\u00e9
\nPendant deux ou trois mois de mai.
\nCherchez les effets et les causes,
\nNous disent les penseurs moroses.
\nDes mots! Des mots! Cueillons les roses!<\/p>\n

(Vifs applaudissements.)<\/em><\/p>\n

\"1912-12-01<\/a>Alors, on les cueille, ces roses, quelles qu’elles soient, m\u00eame tr\u00e8s humbles; et, quand il n’y en a pas du tout, on s’imagine qu’il y en a, on cueille n’importe quelle petite chose, et l’on se dit:<\/p>\n

\u2014 D\u00e8s l’instant que je l’ai, moi, et qu’elle est bonne, et tendre, et qu’elle me rend la vie aimable, pourquoi ne l’aimerais-je pas?<\/p>\n

Et le po\u00e8te a \u00e9crit, sur ce sujet, La Ballade de la Reine des Fleurs<\/em>. Je vais oser la dire ici, devant toutes ces roses si belles, si resplendissantes, si imp\u00e9riales, autour de nous, devant ces merveilles dont chacune est comme une goutte de la royaut\u00e9 apanageant la Rose; et malgr\u00e9 cette royaut\u00e9 que personne ne lui dispute, \u00e0 la grande Rose, vous allez voir que le fou de po\u00e8te a raison de donner raison contre elle \u00e0 celle qu’il appelle la Reine des Fleurs.<\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

BALLADE DE LA REINE DES FLEURS<\/strong><\/span><\/h3>\n

La Rose est la Reine des Fleurs! Soit!
\nMais un mot qui court les rues
\nDit que des go\u00fbts et des couleurs
\nLes disputes sont incongrues.
\nIl a raison. Les fleurs sont drues.<\/p>\n

Chacun en cueille une en chemin.
\nLa reine, entre tant d’apparues,
\nC’est la fleur qu’on a dans la main.<\/p>\n

Tout a sa fleur : les bois siffleurs,
\nLes champs bless\u00e9s par les charrues,
\nLes pr\u00e9s o\u00f9 l’aube a mis ses pleurs,
\nLes bords des rivi\u00e8res accrues,
\nM\u00eame les rocs noirs de verrues.
\nBlanche, ou bleue, ou jaune, ou carmin,
\nCelle qu’on croit des plus courues,
\nC’est la fleur qu’on a dans la main.<\/p>\n

Les \u00e9piciers, les emballeurs,
\nLes niais, les coquecigrues
\nEt les fous ont aussi les leurs.
\nOn peut voir des \u00e2mes f\u00e9rues
\nPour les sauges et pour les rues.<\/p>\n

Parfois, on traite en Benjamin
\nUn chardon aux cr\u00eates bourrues.
\nC’est la fleur qu’on a dans la main.<\/p>\n

ENVOI<\/strong><\/h3>\n

Prince, que mes le\u00e7ons soient crues :
\nLa fleur fleurant mieux que jasmin,
\nLa reine des fleurs encore eues,
\nC’est la fleur qu’on a dans la main.<\/p>\n

(Vifs applaudissements.)<\/em><\/p>\n

Cependant, il y en a encore une qui est peut-\u00eatre plus ch\u00e8re que celle-l\u00e0; et je m’aper\u00e7ois, en arrivant \u00e0 la fin de mon sermon (car c’est presque un sermon que je vais avoir fait, un sermon en deux points, puisque je vous ai parl\u00e9 sur la fleur de l’avenir et sur la fleur pr\u00e9sente), je m’aper\u00e7ois, donc, que j’ai oubli\u00e9 la fleur du pass\u00e9, \u00e0 quoi je vais maintenant venir, pour que mon sermon soit enfin en trois points. Je ne crains qu’une chose : c’est qu’avant de le terminer, le quatri\u00e8me point mena\u00e7ant (il \u00e9tait l\u00e0 tout \u00e0 l’heure, il est de ce c\u00f4t\u00e9 maintenant, laissons-le partir) ne vienne nous interrompre! (Rires.)<\/em><\/p>\n

Le voil\u00e0 au diable, ce vilain nuage! Vite, en attendant qu’un autre le remplace, prenons loisir de la louer un peu aussi, la pauvre fleur du pass\u00e9, si charmante, et dont le po\u00e8te Agrippa d’Aubign\u00e9 a dit :<\/p>\n

Une rose d’automne est plus qu’une autre exquise.<\/p>\n

En effet, c’est la rose qui va s’en aller, c’est la saison qui finit. Apr\u00e8s celle-l\u00e0, il n’y en aura plus, h\u00e9las! Je vois ici bien de jeunes visages qui ne connaissent pas encore ces roses d’automne. Quand vous les conna\u00eetrez, plus tard, vous comprendrez la douceur qu’on trouve \u00e0 les cueillir; et vous verrez que, souvent, c’est quand il ne reste plus aucune rose du tout, que l’on sent \u00e0 plein combien la rose \u00e9tait bonne, \u00e9tait d\u00e9licieuse, \u00e9tait n\u00e9cessaire; car, si l’espoir du bonheur est une chose suave, le souvenir d’un bonheur est peut-\u00eatre plus suave encore. Celui-l\u00e0, on sait qu’on l’a eu, on en jouit, on s’en est impr\u00e9gn\u00e9, on l’a jusqu’au fond de soi-m\u00eame, il est devenu partie int\u00e9grante de votre \u00e2me, de votre cerveau et de votre c\u0153ur.<\/p>\n

~~~<\/p>\n

Ah! la joie de revivre tout le bon que l’on a eu! Tenez! je crois que lorsque la Terre, qui est, dit un philosophe ancien, comme une sorte d’\u00e9norme animal ayant une \u00e2me collective dont nous sommes les petites parcelles (car nous n’en sommes pas seulement la vermine, comme a dit ce philosophe, mais nous en sommes aussi les petits atomes composant son \u00e2me), lorsque la Terre sera devenue \u00e0 son tour une tr\u00e8s vieille dame, mais encore tr\u00e8s belle… Terre, nous t’admirons et nous t’aimons comme tu es; mais tu conna\u00eetras aussi les effroyables d\u00e9ch\u00e9ances de l’\u00e2ge; tu te dess\u00e9cheras; le soleil ne te donnera plus ses baisers qui te font vivre; et, alors, tu perdras peu \u00e0 peu ta verdure, tes arbres, tes f:eurs; tu deviendras un squelette, tu seras pareille \u00e0 la lugubre lune, \u00e0 ce fant\u00f4me qui te suit dans le ciel en t’annon\u00e7ant ta fin prochaine!… Ce jour-l\u00e0, quand la Terre sera devenue cette tr\u00e8s vieille dame \u00e0 l’agonie, pr\u00eate \u00e0 \u00eatre dispers\u00e9e en poussi\u00e8re dans le ciel, elle fera ce qu’a dit Bossuet dans un de ses sermons. Je vous ai d\u00e9j\u00e0 cit\u00e9 cette admirable image o\u00f9 il compare la vie \u00e0 un grand mur blanc dans lequel les instants heureux sont plant\u00e9s comme des clous d’or; ces clous illuminent toute la vie; mais, quand on veut les ramasser au dernier moment, on s’aper\u00e7oit que cela remplit \u00e0 peine le creux de la main. Or, Bossuet, tout sublime orateur qu’il \u00e9tait, a oubli\u00e9 une chose (il \u00e9tait \u00e9v\u00eaque, et il n’a pas pu, il n’a pas d\u00fb y penser) : c’est qu’il n’y a pas seulement des clous d’or dans le mur, et qu’il y a aussi de petites roses, qui sont rest\u00e9es de vieilles petites roses presque fan\u00e9es, qui sentent la rose morte; mais l’odeur de la rose morte est encore une odeur exquise, puisque c’est celle de l’essence de rose, la plus pr\u00e9cieuse de toutes les essences, qui, avec une goutte d’elle-m\u00eame, si petite qu’elle soit, peut parfumer tout un oc\u00e9an. Eh bien (j’ach\u00e8ve enfin, apr\u00e8s toutes ces parenth\u00e8ses)! quand la Terre sera la vieille dame dont je viens de parler et qu’elle ramassera tous les clous d’or dans le creux de sa main, elle trouvera aussi les petites roses fan\u00e9es, le vieux petit flacon o\u00f9 il y aura une goutte d’essence de rose, et c’est celle-l\u00e0 qu’elle respirera, c’est sur ce parfum qu’elle quittera la vie; et, comme au dernier moment on r\u00e9p\u00e8te le nom des \u00eatres qu’on a aim\u00e9s, des belles choses qu’on a vues, elle .se rappellera que tout ce qui a v\u00e9cu sur elle, l’homme, et surtout la moiti\u00e9 de l’homme, la femme, a \u00e9t\u00e9 la chose la plus d\u00e9licieuse, la plus noble, la plus exquise, qu’elle ait cr\u00e9\u00e9e, et que l’image de cette femme, c’\u00e9tait pr\u00e9cis\u00e9ment la rose, l’image d’Aphrodite, l’image de la volupt\u00e9, de l’amour; et, en s’en allant rouler dans les cieux, vers le n\u00e9ant ou vers la r\u00e9surrection dans une autre \u00e9toile, les derniers mots qu’elle criera, la vieille Terre, les mots supr\u00eames o\u00f9 revivra toute sa vie, ces mots divins seront :<\/p>\n

\u2014 Amour! Amour! Rose! Rose! Rose!<\/p>\n

(Applaudissements prolong\u00e9s. L’auditoire rappelle avec enthousiasme l’admirable po\u00e8te, qui vient d’improviser, dans un emportement magnifique, l’hymne \u00e0 la Rose.)<\/em><\/p>\n

JEAN RICHEPIN, de l’Acad\u00e9mie fran\u00e7aise.<\/em><\/strong><\/p>\n

~+~+~+~+~<\/p>\n

Les po\u00e8tes, ensuite, font entendre des chants qui, dans ces jardins embaum\u00e9s, touchent tous les c\u0153urs. Ah! le beau r\u00eave que les po\u00e8tes font vivre devant nous! Dans ce royaume f\u00e9erique, au milieu de cette for\u00eat de fleurs, vraiment le langage des dieux est le seul qui semble digne de ce temple de la Beaut\u00e9, de ce cadre unique qui \u00e9blouit tous les yeux et tous les c\u0153urs.<\/p>\n

LE SOMMEIL DE L’AMOUR<\/strong><\/span><\/h3>\n

Les roses s’endormaient au profond du jardin
\nDans le silence bleu de la lune endormie,
\nQuand, las, pour son sommeil cherchant une ombre amie,
\nEros, parmi les fleurs, s’est abattu soudain.<\/p>\n

O miracle! au toucher du dormeur enfantin,
\nTout s’\u00e9veille: un d\u00e9sir monte en cette accalmie;
\nUn rayon vient du dieu baiser la chair bl\u00eamie;
\nLes fleurs tendent vers lui leurs l\u00e8vres de satin.<\/p>\n

Sous l’abandon des bras, sous la langueur des branches,
\nLes rosiers en amour ont assoupli leurs branches
\nPour faire \u00e0 son corps ti\u00e8de un berceau parfum\u00e9;
\nEt l’on voit \u2014 harmonie et caresse des choses \u2014
\nSe joindre et se confondre, en un frisson p\u00e2m\u00e9,
\nLe bleu du clair de lune et le rose des roses.<\/p>\n

AUGUSTE DORCHAIN<\/p>\n

*<\/strong><\/p>\n

UNE FLEUR<\/strong><\/span><\/h3>\n

C’est une fleur devant le lac de la for\u00eat.
\nElle est bleue au milieu de tout le vert silence;
\nMolle, elle ploie au vent, ou droite, elle s’\u00e9lance;
\nEn elle, un infini myst\u00e8re transpara\u00eet:
\nDouce avec gravit\u00e9, tendre avec vigilance,
\nElle est comme quelqu’un d’ing\u00e9nu qui saurait
\nUn humble et merveilleux secret.
\nElle est seule, dans l’ombre exquise, loin du monde,
\nSvelte, dress\u00e9e au bord de l’onde,
\nPench\u00e9e un peu parfois, afin d’interroger
\nL’heure qui glisse en lents reflets l\u00e9gers
\nSur l’eau glauque et profonde.<\/p>\n

L’air semble la fr\u00f4ler de caresses furtives;
\nElle r\u00eave parmi l’herbe rase des rives.<\/p>\n

Une haleine de vent
\nArgente l’eau souvent
\nDe grands cercles rapides;
\nSouvent. un vol d’oiseau
\nY jette un long r\u00e9seau
\nDe moires et de rides…<\/p>\n

Dans le lac onduleux on voit trembler alors
\nLe reflet de la fleur sur le reflet des bords…<\/p>\n

\u2014 \u00c0 peine elle vivra quelques matins d’\u00e9t\u00e9;
\nEt pourtant, loin de l’homme et de sa turbulence,
\nMieux qu’en de longs jours agit\u00e9s,
\nHeureuse, dans sa calme et br\u00e8ve somnolence,
\nElle suspend la vie \u00e0 sa s\u00e9r\u00e9nit\u00e9.
\nL’instant au-dessus d’elle a l’air d’\u00eatre arr\u00eat\u00e9;
\nParfois m\u00eame, on croirait entendre palpiter
\nSon vol fix\u00e9 qui se balance…<\/p>\n

Et le temps vient mourir au bord de son silence,
\nEt l’on sent vivre en elle un peu d’\u00e9ternit\u00e9.<\/p>\n

FERNAND GREGH.<\/p>\n

*<\/strong><\/h3>\n

UNE FLEUR \u00c0 LA FOIS<\/strong><\/span><\/h3>\n

Ne me donne pas plus d’une fleur \u00e0 la fois,
\nJe me suis fianc\u00e9e aux choses solitaires.
\nMon d\u00e9sir, je sais bien les dons que tu pr\u00e9f\u00e8res
\nA tous ceux qui chargeaient mes genoux et mes doigts.<\/p>\n

Ton sort r\u00eave et ressemble \u00e0 quelque rose unique
\nQui saigne de sourire au vide des jardins.
\nTu ne veux et n’entends, parmi le verbe humain,
\nQu’une seule parole exquise et magnifique.<\/p>\n

Vou\u00e9e aux volupt\u00e9s, pure malgr\u00e9 ses v\u0153ux,
\nQue l’offrande odorante, ami, soit une rose!
\nJe me suis fianc\u00e9e \u00e0 l’ardeur o\u00f9 repose
\nLe tendre isolement d’un destin amoureux.<\/p>\n

Et la fleur veuve aura mes cheveux frais pour tombe,
\nMes cheveux lui seront tombe douce et linceul.
\nMon d\u00e9sir, pour fermer vos ailes de colombe,
\nIl ne vous a fallu qu’un seul baiser, un seul.<\/p>\n

Le regret des rameaux et des longues guirlandes
\nNe viendrait plus ti\u00e9dir ma main qui les tressait,
\nSi j’obtenais de toi la fleur de mon souhait
\nO\u00f9 tremblent des ardeurs singuli\u00e8res et grandes.<\/p>\n

Sombre et dolente un peu de n’avoir point de s\u0153ur,
\nElle dira le deuil de ceux qu\u2019on abandonne,
\nEt son sein contiendra bien plus qu’une couronne
\nLe parfum qui ravit et blesse avec lenteur.<\/p>\n

Que la vie innombrable, abondante et h\u00e2tive,
\nTourne autour de mes jours sans y rien laisser choir!
\nMa coupe aura vers\u00e9 tout le vin du pressoir
\nDans la goutte o\u00f9 ma l\u00e8vre a bu l’extase vive.<\/p>\n

J’ai clos d’un seul regard mon c\u0153ur illimit\u00e9;
\nPour enivrer le ciel il suffit de la lune,
\nLe rossignol contient dans son chant tout l’\u00e9t\u00e9.
\nJe ne veux qu’une fleur, \u00f4 mon ami, rien qu’une!<\/p>\n

H\u00c9L\u00c8NE VACARESCO.<\/p>\n

*<\/strong><\/h3>\n

\u00a0MUSIQUE<\/strong><\/span><\/h3>\n

Viens. Ferme tes yeux lourds sur mon c\u0153ur, ton domaine.
\nDonne ta main; restons ensemble sans nous voir,
\nLaissons \u2014 puisque le doute augmente avec le soir \u2014
\nEn l’Orchestre infini passer notre \u00e2me humaine.<\/p>\n

Notre \u00e2me! Son espoir, sa souffrance et ses jeux!<\/p>\n

L’attente a frissonn\u00e9 parmi le grand silence
\nEt le premier accord soudainement s’\u00e9lance
\nComme un frisson d’\u00e9clair sous un ciel orageux.<\/p>\n

La voix s’\u00e9panouit, r\u00eave, domine, implore;
\nLa harpe \u00e9gr\u00e8ne au loin l’eau d’un ruisseau cach\u00e9;
\nSous le nerveux appel du triomphal archet,
\nLe violon pensif cambre son corps sonore.<\/p>\n

Fille des roseaux creux, champ\u00eatres et dor\u00e9s,
\nLa fl\u00fbte offre \u00e0 la nuit ses souples \u00e9tincelles,
\nTandis que le sanglot profond des violoncelles
\nDescend au fond des coeurs pour y pouvoir pleurer.<\/p>\n

Parfois, comme un bouquet frais de ses fleurs unies,
\nPress\u00e9 sous chaque main, se fane avec le jour,
\nAinsi chaque instrument quitte et prend, tour \u00e0 tour,
\nJusqu’\u00e0 ce qu’elle en meure enfin, la symphonie<\/p>\n

Musique! Ma douleur en toi semble finir
\nEt ton chant qui s’\u00e9teint, soupire et se rallume,
\nFrappant, marteau divin, sur mon c\u0153ur, triste enclume,
\nFait briller mon enfance aux feux du souvenir!<\/p>\n

Vers le soir. L’ombre p\u00e2le entre sous la charmille,
\nLe seuil luit \u00e0 travers le feuillage agit\u00e9,
\nL’abeille explore encor la table du go\u00fbter,
\nGrand’m\u00e8re dort devant la tasse \u00e0 camomille.<\/p>\n

Un cri sonne. L’on voit, autour du grand bassin,
\nDeux petits tabliers s’\u00e9battre et sa poursuivre.
\nUne femme, sereine et tendre, lit un livre
\nEn ber\u00e7ant un enfant frileux comme un poussin.<\/p>\n

Au bord de l’eau, le pr\u00e9, sous la vapeur l\u00e9g\u00e8re,
\nFlotte. On entend g\u00e9mir les meules du pressoir.
\nLes vendangeurs. s’en revenant, disent bonsoir.
\nLe troupeau passe, avec les chiens et la berg\u00e8re.<\/p>\n

La cour est blanche entre sa barri\u00e8re et son buis,
\nUne ent\u00eatante odeur sort de l’\u00e9table ouverte
\nEt la lune est comme un quartier d’orange verte
\nQui, du fond du ciel pur, se mire au fond du puits.<\/p>\n

…Ma grand’m\u00e8re, \u00e0 pr\u00e9sent, dort son sommeil supr\u00eame;
\nLes tabliers \u00e9taient Linette avec Armand;
\nLa femme qui lisait, h\u00e9las! c’\u00e9tait maman;
\nL’enfant qu’elle ber\u00e7ait en lisant, c’est moi-m\u00eame.<\/p>\n

Toi qui, comme une m\u00e8re, aujourd’hui m’as berc\u00e9,
\nTon souvenir au sien se m\u00eale et s’associe,
\nO musique! Et je t’aime et je te remercie
\nD’avoir fait sous ton chant rena\u00eetre mon pass\u00e9,<\/p>\n

De me rendre ce soir mon enfance exil\u00e9e,
\nDe r\u00e9veiller mes morts, ma campagne et mon toit,
\nEt de permettre enfin que, blotti contre toi,
\nJe pose mon front las sur ton \u00e9paule ail\u00e9e!<\/p>\n

GABRIEL NIGOND.<\/p>\n

*<\/strong><\/h3>\n

\"1912-12-01<\/a><\/h3>\n

MES FLEURS<\/strong><\/span><\/h3>\n

J’aurai pu caresser la fra\u00eecheur de vos tiges,
\nRespirer vos parfums, admirer vos couleurs;
\nJ’aurai tu\u00e9 pr\u00e8s de vous les frelons qui voltigent,
\nJ’aurai jauni ma l\u00e8vre au pollen de vos c\u0153urs:<\/p>\n

Je vous aurai cont\u00e9 tr\u00e8s doucement des mots
\nEn couchant mon visage aupr\u00e8s de vos chairs
\nJ’aurai souri de voir les rayons matinaux
\nMettre un baiser timide au bord de vos calices lisses;<\/p>\n

J’aurai pleur\u00e9 d’angoisse au p\u00e9tale qui c\u00e8de,
\nVoltige en se crispant et va pourrir au sol,
\nAfin qu’apr\u00e8s ma mort, un \u00e9tranger poss\u00e8de
\nMon jardin et mes fleurs comme on jouirait d’un vol.<\/p>\n

Un autre foulera le sable comme on fait
\nDu talon, en disant: \u00ab C’est moi qui suis le ma\u00eetre \u00bb,
\nEt vous r\u00e9tablira dans un dessin parfait.
\nOutr\u00e9 du cher d\u00e9sordre o\u00f9 j’avais su vous mettre.<\/p>\n

Vous mourrez sous le feu du s\u00e9cateur qui luit…
\nMais, quand l’usurpateur, dont la main lourde tombe,
\nViendra vous torturer en vous croyant \u00e0 lui,
\nTous vos parfums m\u00eal\u00e9s descendront dans ma tombe.<\/p>\n

JEAN COCTEAU.<\/p>\n

*<\/strong><\/p>\n

LE SCARAB\u00c9E<\/strong><\/span><\/h3>\n

Je suis celui qui vit enfoui dans les fleurs,
\nComme dans un s\u00e9pulcre exquis, quand les chaleurs
\nSurchargent le jardin de leurs masses brutales,
\nEt j’y re\u00e7ois le ciel sous un toit de p\u00e9tales.
\nJ’ai l’air, lorsque mon dos vert \u00e0 peine ressort,<\/p>\n

D’un avare qui s’est cach\u00e9 dans son tr\u00e9sor.
\nJ’y suis comme un ermite est dans son ermitage.
\nSans me distraire, ayant ma corolle en partage,
\nPensif, je vis en elle absorb\u00e9; loin des yeux,
\nJ’approfondis l’immense \u00e9t\u00e9 minutieux.
\nJe m’enfonce toujours un peu plus; j’ai des ailes;
\nJe pourrais m’envoler en craquant d’\u00e9tincelles,
\nMais, au clo\u00eetre vermeil que j’ai voulu choisir,
\nJ’habite et je m\u00e9dite et serre mon plaisir,
\nEt retir\u00e9, laissant le tourbillon des choses,
\nJ’y reste, et je renonce au monde, ayant les roses.<\/p>\n

ABEL BONNARD.<\/p>\n

*<\/strong><\/p>\n

JARDIN PERSAN<\/span><\/strong><\/h3>\n

Je r\u00eave d’un jardin, sous ses fleurs expirant,
\nPr\u00e8s de Baghi-Haram, dans le soir odorant,
\nQuand un vent ti\u00e8de, ond\u00e9, vient du golfe Persique;
\nJardin pr\u00e8s d’un palais orn\u00e9 de mosa\u00efque,
\nAu temps o\u00f9 les rosiers sont d’ardents bataillons
\nDe pourpre, de parfums, de force et de rayons.
\nJe serais l\u00e0; l’eau douce, opaque, chaude et verte
\nLuirait, de petits ponts \u00e0 moiti\u00e9 recouverte.
\nJe penserais aux jours d’Assu\u00e9rus, d’Esther.
\nUne telle douceur persane emplirait l’air
\nQue tout aurait pour moi, dans l’ombre cramoisie,
\nLe parfum de santal des beaux bazars d’Asie.
\nUn blanc jet d’eau ferait, frappant ses petits coups,
\nCe bruit qui donne soif et rend f\u00e9roce et doux.
\nJe serais le milieu de la beaut\u00e9 du monde.
\nUn immense repos glisserait comme une onde
\nSur mes yeux enivr\u00e9s d’un lent, d’un calme \u00e9moi.
\n\u2014 Mais quand d\u00e9j\u00e0 mon ciel est trop divin pour moi,
\nQuand d\u00e9j\u00e0 les rosiers de mes jardins de France
\nNous torturent de vague et de tendre esp\u00e9rance,
\nQuand d\u00e9j\u00e0 leur parfum est sur nous si puissant
\nQu’on sent les os se fondre et se m\u00ealer au sang,
\nQuand le jaune jasmin enguirlandant la porte
\nSe coule dans ma bouche et dans mon c\u0153ur descend
\nJusqu’\u00e0 ce que je sois br\u00fblante et demi-morte
\n\u00c0 force de plaisir. de soupirs et d’encens,
\nSe pourrait-il vraiment que notre corps supporte
\nLa beaut\u00e9 d’un jardin dans l’empire persan?<\/p>\n

MATHIEU DE NOAILLES.<\/p>\n

*<\/strong><\/p>\n

LES ROSES DE SAADI<\/strong><\/span><\/h3>\n

J’ai voulu, ce matin, te rapporter des roses;
\nMais j’en avais tant pris dans mes ceintures closes
\nQue les n\u0153uds trop serr\u00e9s n’ont pu les contenir.<\/p>\n

Les n\u0153uds ont \u00e9clat\u00e9. Les roses envol\u00e9es
\nDans le vent, \u00e0 la mer s’en sont toutes all\u00e9es.
\nElles ont suivi l’eau pour ne plus revenir;<\/p>\n

La vague en a paru rouge et comme enflamm\u00e9e.
\nCe soir, ma robe encore en est toute embaum\u00e9e…
\nRespires-en sur moi l’odorant souvenir.<\/p>\n

MARCELINE DESBORDES-VALMORE.<\/p>\n

*<\/strong><\/p>\n

LA NATURE<\/strong><\/span><\/h3>\n

\u2014\u00a0La terre est de granit, les ruisseaux sont de marbre,
\nC’est l’hiver; nous avons bien froid. Veux-tu, bon
\n\u00catre dans mon foyer la b\u00fbche de No\u00ebl?
\n\u2014 Bois, je viens de la terre, et, feu, je monte au ciel.
\nFrappe, bon b\u00fbcheron. P\u00e8re, a\u00efeul, homme, femme,
\nChauffez au feu vos mains, chauffez \u00e0 Dieu votre \u00e2me.
\nAimez, vivez. \u2014 Veux-tu, bon arbre, \u00eatre timon
\nDe charrue? \u2014 Oui, je veux creuser le noir limon
\nEt tirer l’\u00e9pi d’or de la terre profonde.
\nQuand le soc a pass\u00e9, la plaine devient blonde,
\nLa paix aux doux yeux sort du sillon entr’ouvert,
\nEt l’aube en pleurs sourit. \u2014 Veux-tu, bel arbre vert,
\nArbre du hallier sombre o\u00f9 le chevreuil s’\u00e9chappe,
\nDe la maison de l’homme \u00eatre le pilier? \u2014 Frappe.
\nJe puis porter les toits, ayant port\u00e9 les nids.
\nTa demeure est sacr\u00e9e, homme, et je la b\u00e9nis;
\nL\u00e0, dans l’ombre et l’amour, pensif, tu te recueilles;
\nEt le bruit des enfants ressemble au bruit des feuilles.
\n\u2014\u00a0Veux-tu, dis-moi, bon arbre, \u00eatre m\u00e2t de vaisseau?
\n\u2014\u00a0Frappe, bon charpentier. Je veux bien \u00eatre oiseau.
\nLe navire est pour moi, dans l’immense myst\u00e8re,
\nCe qu’est pour vous la tombe; il m’arrache \u00e0 la terre,
\nEt, frissonnant, m’emporte \u00e0 travers l’infini.
\nJ’irai voir ces grands cieux d’o\u00f9 l’hiver est banni,
\nEt dont plus d’un essaim me parle \u00e0 son passage.
\nPas plus que le tombeau n’\u00e9pouvante le sage,
\nLe profond oc\u00e9an, d’obscurit\u00e9 v\u00eatu,
\nNe m’\u00e9pouvante point: oui, frappe. \u2014 Arbre, veux-tu
\n\u00catre gibet? \u2014 Silence, homme! va-t’en, cogn\u00e9e!
\nJ’appartiens \u00e0 la vie, \u00e0 la vie indign\u00e9e!
\nVa-t’en, bourreau! va-t’en, juge! Fuyez, d\u00e9mons!
\nJe suis l’arbre des bois, je suis l’arbre des monts;
\nJe porte les fruits m\u00fbrs, j’abrite les pervenches;
\nLaissez-moi ma racine et laissez-moi mes branches!
\nArri\u00e8re! Hommes, tuez! ouvriers du tr\u00e9pas,
\nSoyez sanglants, mauvais, durs; mais ne venez pas,
\nNe venez pas, tra\u00eenant des cordes et des cha\u00eenes,
\nVous chercher un complice au milieu des grands ch\u00eanes!<\/p>\n

Ne faites pas servir \u00e0 vos crimes, vivants,
\nL’arbre myst\u00e9rieux \u00e0 qui parlent les vents!
\nVos lois portent la nuit sur leurs ailes fun\u00e8bres.
\nJe suis fils du soleil, soyez fils des t\u00e9n\u00e8bres.
\nAllez-vous-en! laissez l’arbre dans ses d\u00e9serts.
\nA vos plaisirs, aux jeux, aux festins, aux concerts,
\nAccouplez l’\u00e9chafaud et le supplice; faites.
\nSoit. Vivez et tuez. Tuez entre deux f\u00eates
\nLe malheureux, charg\u00e9 de fautes et de maux.
\nMoi, je ne m\u00eale pas de spectre \u00e0 mes rameaux!<\/p>\n

VICTOR HUGO.<\/p>\n

*<\/strong><\/p>\n

\u00c0\u00a0UNE FLEUR<\/span><\/strong><\/h3>\n

Que me veux-tu, ch\u00e8re fleurette,
\nAimable et charmant souvenir?
\nDemi-morte et demi-coquette,
\nJusqu’\u00e0 moi qui te fait venir?<\/p>\n

Sous ce cachet envelopp\u00e9e,
\nTu viens de faire un long chemin.
\nQu’as-tu vu? que t’a dit la main
\nQui sur le buisson t’a coup\u00e9e?<\/p>\n

N’es-tu qu’une herbe dess\u00e9ch\u00e9e
\nQui vient achever de mourir?
\nOu ton sein, pr\u00eat \u00e0 refleurir,
\nRenferme-t-il une pens\u00e9e?<\/p>\n

Ta fleur, h\u00e9las! a la blancheur
\nDe la d\u00e9solante innocence;
\nMais de la craintive esp\u00e9rance
\nTa feuille porte la couleur.<\/p>\n

As-tu pour moi quelque message?
\nTu peux parler, je suis discret.
\nTa verdure est-elle un secret?
\nTon parfum est-il un langage?<\/p>\n

S’il en est ainsi, parle bas,
\nMyst\u00e9rieuse messag\u00e8re:
\nS’il n’en est rien, ne r\u00e9ponds pas;
\nDors sur mon c\u0153ur, fra\u00eeche et l\u00e9g\u00e8re.<\/p>\n

Je connais trop bien cette main,
\nPleine de gr\u00e2ce et de caprice,
\nQui d’un brin de fil souple et fin
\nA nou\u00e9 ton p\u00e2le calice.<\/p>\n

Cette main-l\u00e0, petite fleur,
\nNi Phidias ni Praxit\u00e8le
\nN’en auraient pu trouver la s\u0153ur
\nQu\u2019en prenant V\u00e9nus pour mod\u00e8le.<\/p>\n

Elle est blanche, elle est douce et belle,
\nFranche, dit-on, et plus encor!
\n\u00c0 qui saurait s\u2019emparer d\u2019elle
\nElle peut ouvrir un tr\u00e9sor.<\/p>\n

Mais elle est ange, elle est s\u00e9v\u00e8re\u00a0:
\nQuelque mal pourrait m\u2019arriver,
\nFleurette, craignons sa col\u00e8re.
\nNe dis rien, laisse-moi r\u00eaver.<\/p>\n

ALFRED DE MUSSET.<\/p>\n

*<\/strong><\/p>\n

\"1912-12-01<\/a><\/p>\n

LES ROSES DE GUELDRE<\/strong><\/span><\/h3>\n

J’ai voulu, ce matin, te rapporter des roses.<\/em><\/p>\n

DESBORDES-VALMORE.<\/p>\n

J’ai voulu t’apporter cette touffe neigeuse,
\nO\u00f9 l’averse, fluide et p\u00e2le voyageuse,
\nAu passage a jet\u00e9 ses brusques diamants.
\nEt, pour cueillir ma gerbe \u00e0 ces viornes blanches,
\nJ’ai tremp\u00e9 mes doigts chauds dans la fra\u00eecheur des branches,
\nEt si fort balanc\u00e9 leurs clairs enchantements,
\nQu’ils soufflaient sur mes bras une molle ris\u00e9e
\nDe p\u00e9tales \u00e9pars, de fleurs et de ros\u00e9e.
\nLe buisson secou\u00e9 riait entre mes mains,
\n\u00c9grenant son collier de perles aux chemins
\nEt me pleuvant aux yeux sa douce \u00e9claboussure,
\nO\u00f9, par place, brillait un \u00e9clair de ciel bleu.
\nUn printemps de clart\u00e9 s’annon\u00e7ait en ce jeu,
\nEt j\u2019\u00e9voquais, comme une chose bonne et s\u00fbre,
\nLe baiser, \u00e0 mon front mouill\u00e9 de roses en pleurs,
\nQue tu me donnerais en \u00e9change des fleurs!<\/p>\n

MME<\/sup> FERNAND GREGH.<\/p>\n

*<\/strong><\/p>\n

ROSES D’AUTOMNE<\/strong><\/span><\/h3>\n

\u00c0 Mme<\/sup>\u00b0Adolphe Brisson.<\/em><\/p>\n

Une rose d’automne est plus qu’une autre exquise.
\n(Agrippa d’Aubign\u00e9.)<\/p>\n

\u2014\u00a0\u00c9colier, ta plume est pensive;
\nReviens de la lointaine rive O\u00f9 ton esprit alla, r\u00eavant…
\n\u2014 D\u00e9mon, n’entends-tu point le vent
\nQui gronde et geint parmi les branches;
\n\u2014 \u00c9colier, ces pages sont blanches;
\nPourquoi ne les noircis-tu pas?
\n\u2014\u00a0N’entends-tu point sonner le glas
\nDe la lumi\u00e8re et de la joie?
\n\u2014 \u00c9colier, ton regard flamboie;
\nLe pli de ta l\u00e8vre est amer.
\n\u2014 Mon printemps redoute l’hiver.
\n\u2014 \u00c9colier, ferme la fen\u00eatre,
\nClos les rideaux.
\n\u2014 J’ob\u00e9is, ma\u00eetre.
\n\u2014 \u00c0 pr\u00e9sent, travaille, \u00e9colier.
\n\u2014\u00a0Je ne puis… Pr\u00e8s de l’encrier,
\nSont deux roses fra\u00eeches cueillies.
\nVois combien elles sont jolies,
\nCes roses aux tons effac\u00e9s.
\n\u2014\u00a0Jette ces fleurs…
\n\u2014 Arri\u00e8re! Assez!
\nComment oses-tu, sacril\u00e8ge,
\nSouiller leurs corolles de neige
\nDe ton propos blasph\u00e9mateur?
\nElles ont, pour qu’avec ferveur
\nVers leur c\u0153ur notre c\u0153ur se penche,
\nMis la toilette du dimanche.
\nQuelques faibles taches de sang
\nTeintent de rose leur teint blanc
\nSi d\u00e9licieusement p\u00e2le,
\nEt l’arome qui s’en exhale,
\n\u00c9ternel et divin encens,
\nEnivre l’\u00e2me avec les sens.
\nPuis, magiques apoth\u00e9oses,
\nCe seront les ultimes roses.
\nAvec elles, na\u00eet le regret
\nQui suit tout ce qui dispara\u00eet…
\nDe m\u00eame que les hirondelles,
\nRoses d’automne, \u00e0 grands coups d’ailes,
\nVous nous quittez quand vient le vent.
\nRoses au parfum trop savant,
\nRoses de couleur \u00e9clatante,
\n\u00c0 la s\u00e8ve surabondante,
\n\u2014\u00a0Roses de printemps et d’\u00e9t\u00e9, \u2014
\nVous n’\u00eates pas, en v\u00e9rit\u00e9,
\nBelles comme vos s\u0153urs d’automne,
\nCar ce que j’aime en leur personne,
\nC’est surtout la gracilit\u00e9,
\nC’est surtout la fragilit\u00e9.<\/p>\n

GUSTAVE HIRSCHFELD.<\/p>\n

*<\/strong><\/p>\n

LE BERCEAU DES ROSES<\/strong><\/span><\/h3>\n

\u00c0 M.\u00a0Jules Gravereaux, l
\n‘enchanteur de la Roseraie de l\u2019Hay.<\/em><\/p>\n

C’est ici le berceau des roses.
\nToutes naissent en ce s\u00e9jour.
\nElles disent, \u00e0 peine \u00e9closes,
\n\u00ab Vivent le printemps et le jour! \u00bb<\/p>\n

Un magicien, cach\u00e9 dans l’ombre,
\nFait sortir de terre, \u00e0 son gr\u00e9,
\nChaque p\u00e9tale clair ou sombre,
\nEmbaumant les beaux soirs d’\u00e9t\u00e9.<\/p>\n

La rose, qui fut favorite,
\nEst log\u00e9e en son palais d’or;
\nTriomphante, telle Aphrodite,
\nOn la veille quand elle dort…<\/p>\n

Son histoire, longuement dite,
\nFigure en un temple sacr\u00e9;
\nSa g\u00e9n\u00e9alogie inscrite
\nMontre quelle est sa parent\u00e9.<\/p>\n

Le soleil filtrant sous la branche,
\nLa brise agitant les roseaux,
\nFont resplendir la rose blanche
\nChantant un hymne \u00e0 Gravereaux.<\/p>\n

Il est des roses rouges, vertes.
\nBeaucoup ont des tons orang\u00e9s;
\nIl en est de lourdes d’alertes,
\nComme des insectes dor\u00e9s.<\/p>\n

C’est un ravissement, un r\u00eave
\nD’aspirer ce parfum grisant,
\nSurtout lorsque le soir s’ach\u00e8ve
\nSur ce spectacle \u00e9blouissant.<\/p>\n

Artistes, rois, reines d’Asie,
\nParcourez cet Eden ombr\u00e9 :
\nVous y verrez votre Sosie
\nAu fond d’un calice azur\u00e9.<\/p>\n

Semblable au Congr\u00e8s de La Haye,
\nTous les pays sont r\u00e9unis :
\nLa paix r\u00e8gne \u00e0 la Roseraie,
\nEn suivant ces sentiers fleuris.<\/p>\n

Et c’est pour b\u00e9nir l’esp\u00e9rance
\nDans ce bapt\u00eame europ\u00e9en,
\nQu’au premier rang brille la France
\nDans ce jardin \u00e9lys\u00e9en.<\/p>\n

C’est ici le berceau des roses
\nO\u00f9 nous a conduits l\u2019enchanteur\u00a0:
\nIl nous montre en apoth\u00e9oses
\nQue toute femme est une fleur.<\/p>\n

REN\u00c9 THOREL<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

La f\u00eate de L’Universit\u00e9 des Annales est, chaque ann\u00e9e, un \u00e9v\u00e9nement parisien. Cette ann\u00e9e, gr\u00e2ce \u00e0 la merveilleuse obligeance de M. Gravereaux, qui avait bien voulu nous pr\u00eater comme cadre \u00e0 la f\u00eate sa fameuse Roseraie, c\u00e9l\u00e8bre dans le monde, … Continuer la lecture →<\/span><\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"parent":1710,"menu_order":0,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","template":"","meta":{"ngg_post_thumbnail":0,"jetpack_post_was_ever_published":false,"footnotes":""},"class_list":["post-1727","page","type-page","status-publish","hentry"],"jetpack_sharing_enabled":true,"jetpack_shortlink":"https:\/\/wp.me\/P7ERyi-rR","jetpack-related-posts":[{"id":1710,"url":"https:\/\/lesgravereaux.marret.co\/index.php\/571-2\/12-juin-1912-luniversite-des-annales\/","url_meta":{"origin":1727,"position":0},"title":"12 juin 1912 – L’Universit\u00e9 des Annales","author":"marretgravereaux","date":"21 avril 2016","format":false,"excerpt":"\u00a0 Pour la deuxi\u00e8me fois, Jules Gravereaux met son th\u00e9\u00e2tre \u00e0 la disposition de l'Universit\u00e9 des Annales. 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